В сентябре прошлого года Марина открыла старую тетрадь.
Она искала рецепт — тот самый, который её мама записывала от руки в девяностых, голубая тетрадь в клетку. Рецепт нашёлся, но рядом с ним, на соседней странице, она увидела кое-что ещё.
Четыре телефонных номера. Написаны её собственным почерком — тем, которым она писала в девятнадцать лет, более круглым и чуть небрежным. Рядом с каждым номером — имя.
Света. Оля. Катя.
Её лучшие подруги. Университет, первый курс, комната в общежитии на четверых. Четыре года, которые стали целой жизнью внутри жизни.
После университета — разъехались. Света в Одессу, Оля в Польшу, Катя во Львов, Марина осталась в Харькове. Сначала переписывались, потом реже, потом — жизнь. Не ссора, не обида. Просто течение времени, которое не спрашивает разрешения.
Двадцать лет.
Марина смотрела на четыре номера в старой тетради.
Потом взяла телефон.
Она написала в мессенджер сначала Свете — просто так, не думая долго, пока не остановила себя: «Света. Это Марина. Я нашла наши номера в старой тетради. Как ты? Я думала о тебе».
Отправила. Закрыла телефон.
Через двадцать минут написала Оле. Потом Кате.
Три одинаковых сообщения: «Это Марина. Я нашла наши номера в старой тетради. Как ты? Я думала о тебе».
Потом пошла варить кофе, потому что нужно было чем-то занять руки.
Через полчаса телефон завибрировал три раза подряд.
Света: «МАРИНА. Я вчера смотрела наши фотографии с первого курса и думала — надо написать. Буквально вчера».
Оля: «Я не могу. Я на прошлой неделе искала тебя ВКонтакте, не нашла, расстроилась».
Катя: «Марина. Я два месяца назад записала в телефон «найти Марину, Свету, Олю» и всё откладывала. Как ты это сделала?»
Марина стояла на кухне с кофе и перечитывала сообщения.
Все четверо думали друг о друге. Одновременно. Двадцать лет прошло — и они все, в разных городах и странах, в один и тот же осенний период, думали: надо написать.
Света предложила: «Созвон сегодня вечером?»
Все написали «да» в течение двух минут.
Созвон был в восемь вечера.
Они планировали поговорить час.
Говорили четыре часа.
Первые десять минут — неловкость. Двадцать лет — это много, люди меняются, и никто не знал, остались ли они теми, кого помнят. Катя сказала потом: «Я смотрела на экран и думала — а вдруг мы уже чужие?»
Они не были чужими.
Через десять минут говорили все одновременно, как в комнате общежития в девяносто девятом году, когда тоже все говорили одновременно и никто никого не слушал и все всё понимали.
Выяснилось: у Светы двое детей и она открыла небольшой цветочный магазин. У Оли — сын, живёт в Варшаве, работает в дизайне. У Кати — развод три года назад, потом долго приходила в себя, потом стало лучше, потом намного лучше. У Марины — дочь-подросток и работа, которую она любит, и мама, которая болела в прошлом году, и всё обошлось.
Двадцать лет в четыре часа.
Смех был — настоящий, до слёз. Воспоминания всплывали сами — тот случай на экзамене, та ночь перед защитой, тот преподаватель по истории, которого боялись все четыре курса. Катя сказала фразу, которую все четверо помнили слово в слово — что-то, что Марина сказала на первом курсе, какую-то глупость, которая стала их внутренним словом. Марина уже не помнила, что говорила. Но все трое помнили.
Это и есть дружба — когда другие помнят тебя лучше, чем ты помнишь сама.
В конце созвона Света сказала: «Мы должны встретиться. По-настоящему. Вчетвером».
Никто не сказал «надо подумать» или «сложно» или «посмотрим». Все сразу сказали: да. Когда? Где?
Через два месяца они встретились во Львове — у Кати.
Марина летела из Харькова. Света ехала из Одессы. Оля прилетела из Варшавы.
Они встретились в аэропорту — Марина и Света приехали одновременно, Оля уже ждала. Катя встречала.
Катя потом сказала: «Я видела, как они идут, и думала — они такие же. Другие и такие же. Как это возможно?»
Они пробыли вместе три дня.
Три дня в Львове — кафе, улицы, вино, разговоры до трёх ночи. Они говорили о том, что было трудным — по-настоящему говорили, как говорят люди, которым не нужно объяснять контекст, потому что контекст общий с первого курса. Катя рассказала о разводе так, как не рассказывала никому — Марина говорит, что это был самый честный разговор, который она слышала за последние годы.
Они смеялись над собой — над тем, какими были в девятнадцать лет, какие решения принимали, что казалось важным. Оля сказала: «Мы были такие уверенные. Откуда бралась уверенность?»
Света сказала: «Из нас. Нас было четверо».
В последний вечер они сидели у Кати дома — не в ресторане, дома, с домашней едой и дешёвым вином и тем ощущением, которое бывает только когда не нужно никуда спешить.
Марина сказала: «Я двадцать лет думала, что это осталось в прошлом. Что такая дружба — она для молодости, а потом у всех своя жизнь и это нормально».
Оля сказала: «И?»
Марина сказала:
«Оказывается — нет. Оказывается, она просто ждала».
Они договорились встречаться раз в год. Не «надо бы» — договорились. Следующий раз — у Светы в Одессе, уже назначена дата.
Мама перестала меня узнавать в феврале. Это случается постепенно — деменция работает именно так. Сначала — маленькие вещи, имена людей которых знает давно, слова которые вдруг не находятся. Потом — больше. Потом — я пришла однажды и мама посмотрела на меня как смотрят на вежливую незнакомую женщину. «Вы к кому?» — спросила она. Я сказала:…
Мама объявила о своём решении в марте. Она позвонила нам — мне и брату Сашке — и сказала: «Дети, я учу английский». Мы оба ответили одновременно: «Зачем?» Это, наверное, было не очень поддерживающей реакцией, но вопрос был искренним. Мама сказала: «Я хочу понимать что пишут в интернете без переводчика. И ещё — хочу посмотреть сериал…
Мы вернулись в августе. Выехали в феврале — быстро, с тем что успели взять. Я, муж Юра, сын Дима которому двенадцать, дочь Оля которой семь. Сначала к маминой сестре в Полтаву. Потом — Юра нашёл работу, сняли квартиру. Жили. В августе появилась возможность приехать посмотреть. Я не хотела ехать. Юра сказал: «Надя, нам надо видеть….
Мне было восемь лет и я плакал на автобусной остановке. Сейчас мне тридцать восемь — и я помню этот день так отчётливо, как помнишь вещи, которые случились в детстве не потому что были огромными, а потому что стали якорем. Октябрь. После школы. Я ехал домой один — в третьем классе нас уже отпускали без родителей….
Наталья Іванівна Бойко искала сына сорок лет. Витю — Виктора Бойко, 1936 года рождения — забрали немцы в 1942 году. Ему было шесть лет. Это происходило в рамках нацистской программы «расово ценных» детей — светловолосых, голубоглазых, определённого типа внешности. Их забирали, германизировали, отдавали в немецкие семьи. Наталья не знала этого — она видела как сына…
Папа сказал: «Я сам». Это были слова, которые в нашей семье означали начало приключения. Не всегда плохого. Иногда папа действительно делал вещи сам и они получались хорошо. Он сам починил кран в ванной в 2015 году — это был легендарный успех, о котором он упоминал в разговорах ещё несколько лет. Он сам покрасил забор на…
